Hola, estimados internautas,
Hoy, por fin, he decidido iniciar mi andadura en mi blog personal de internet y espero que se convierta en un lugar de ocio y esparcimiento, de creación, de reflexión para mí y para ustedes. Sólo darles la bienvenida a mi particular modo de ver el mundo.
Que tengan una feliz travesía.
Se preguntaran por qué rosa espinada y les respondo. Toda rosa que es natural tiene espinas, como todo objeto no esférico tiene aristas. Y como plantas frágiles, son a la vez hirientes, ácidas, críticas y muy bellas y amables cuando quieren, como habrá comentarios que les gustarán y otros que no, creaciones que sí y otras que no, pero, en definitiva, en este periodo de crisis, una espina es un obstáculo, es todo aquello que nos hace saltar y es necesario para evolucionar y aprender. Pero como todo "invierno", como yo y todos nosotros, en esta crisis, y en las anteriores, la flor renace en primavera, no muere, así que os mando Esperanza. No por hacer gala a ese nombre, sino porque todo es posible, renacer, volver a vivir en esta época tan dura para todos. Hoy inicio mi andadura en este blog, y espero que tenga tiempo para dedicarle y que me lean algunos de ustedes, sólo por compartir reflexiones, aficiones, obra creativa, canciones, si me dejan. Y si nos dejan... nos vamos a querer toda la vida.
Feliz semana a tod@s.
El violinista
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Hace mucho tiempo hubo un hombre que tocaba un bonito y afinado violín. Se llamaba Stradivarius, como la famosa tienda, y éste hombre era italiano. Yo me lo imagino tocándolo con pasión, porque amaba la música, pero sobre todo me lo imagino fabricándolos con mucho arte y amor. Muchos años después sus violines son muy caros y muy famosos y sólo los pueden tocar unos pocos, que saben sacar mágicas notas musicales de ellos y hacen preciosos conciertos de música clásica. Son únicos en el mundo, como única y especial es cada persona.
Esta historia trata de un joven violinista que soñaba con tocar uno de estos violines tan famosos y tan especiales. Juan era un joven violinista de 12 años de la Escuela de Música de su ciudad que soñaba con tocar una vez uno de esos violines famosos en algún concierto fuera de su tierra canaria. Su maestro, muy querido por él, le había hablado de esos maravillosos violines.
Juan era un chico con talento musical y eso sólo era comparable con su humildad, porque Juan, ante todo, era una buena persona y un soñador.
Cada día iba a su Escuela a aprender más sobre la música y el arte de tocar el violín. El violín era un instrumento musical que cuando sonaba, casi –según pensaba Juan- se oían canciones de ángeles. A él le gustaba mucho transformar el sonido de las cuerdas en música celestial para sus oídos. Pero su sueño era difícil de alcanzar. Juan había nacido en una familia pobre y no podía comprar un Stradivarius. Sólo quería verlo al menos una vez, aunque fuera en una vitrina de cristal y custodiado en una exposición de objetos valiosos antiguos.
No había olvidado el consejo de su buen maestro y decidió que lo primero que haría sería visitar el Palacio Real de Madrid y sus museos. ¡Por fin podría ver un verdadero Stradivarius y no sólo por internet! Era una tarde fría de invierno, incluso había granizado, y veía el museo con ilusión, aunque apenas hacía caso de las explicaciones de la guía, pues sólo pensaba en el momento de llegar a estar delante del violín que quería ver.
Su beca era sólo por un año y tenía que aprovechar el tiempo, pero no quería renunciar a sus sueños. Se acercaba el momento, y cada vez estaba más nervioso, casi habían llegado su abuelo Manuel y él hasta la sala de exposición. Se sentía como si tuviera seis años, cuando cogió por primera vez un violín entre sus manos. Había sido el violín de su padre, que también era violinista a veces. La guía iba explicando la importancia de cada habitación, su decoración, el salón del trono, los objetos y cosas que había en cada sitio, y la historia de los reyes de España y, cada vez, estaban más cerca del violín, pero, pacientemente, esperó a llegar a la habitación adecuada.
Juan no se lo podía creer. Estaba ante un violín único en el mundo por su sonido, de los que hay muy pocos. Y lo tenía delante, en una vitrina, colocado como si fuera a ser tocado. Este recuerdo le persiguió muchos años. Y se propuso quedarse en Madrid durante ese tiempo para poder tener amigos músicos como él, aprender mucho y mejorar cada vez más. Era todo un buen ejemplo para sus compañeros de clase. Juan no sólo era bueno como persona, también tenía mucha habilidad con el violín, lo cual le dio sus primeros apasionados aplausos en el primer concierto que hicieron los alumnos en su Escuela. Había tocado con mucho sentimiento y amor por lo que hacía y su esfuerzo daba sus frutos. Pero aún quedaban muchos años por delante para seguir tocando. Y mientras tanto, Juan, listo y soñador, se superaba cada día, estudiando y aprendiendo. Él siempre decía: «Todo se puede lograr con esfuerzo y paciencia.» Y así era y fue. Todavía joven, con unos veinte años y algo más, Juan por fin tocaba en toda España y en el extranjero su violín, que no era un Stradivarius, pero era un buen violín y que él hacía tocar como un maestro. Seguía en Madrid, tocando y dando clases a otros jóvenes violinistas. Juan iba consiguiendo sus sueños poco a poco. En cada concierto era mejor violinista y si se equivocaba, como todos nos equivocamos a veces, no volvía a cometer el mismo error dos veces.
Pasaron los años, su abuelo ya no estaba con él, pero Juan fue haciendo su vida independiente, viajando a su querida tierra siempre que podía, para disfrutar de su sol, de sus playas, de sus Carnavales, de sus viejos amigos de la infancia y de su querida familia, que siempre le habían apoyado en su carrera musical. Juan no se olvidaba de su viejo maestro y le escribía a menudo un email, para contarle sus avances, sus logros, sus ilusiones. Seguía soñando con tocar algún día un Stradivarius. Concierto tras concierto, Juan era aclamado por su habilidad, a lo que él respondía con una afable sonrisa y una inclinación respetuosa a su público. Llegó a formar parte de la Orquesta Sinfónica de Madrid y, además, tocaba a veces él solo su violín por todo el mundo.
Y, por fin, con sus delicados dedos, un día, gracias a un rico amante de la música, le fue prestado un hermoso Stradivarius y pudo tocar con él en la ciudad de Nueva York. Y ese día fue el día más feliz de su vida, porque por fin su gran sueño de niño se había hecho realidad. La música sonó fuerte y delicada y como si de magia se tratara había hecho algo único en el mundo.
FIN
En Las Palmas de Gran Canaria, a 24 de enero de 2012.
Aquí tienen a Vanessa Mae tocando el violín con toccata and fuga. Es una artista que me gusta mucho, con mucho talento y un toque moderno muy comercial. Pinchen aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=Hg8Fa_EUQqY
Disfrútenlo.
Hola de nuevo amig@s,
en mis viajes por la vida, en mi trayectoria personal, tengo últimamente en mi mesa de cabecera, dos libros por mirar, entre otras tantas cosas que hacer, pero en cuanto a la literatura u obra divulgativa, tengo dos lecturas que considero obligatorias. Mirando entre la colección de literatura universal que hay en mi casa encontré a Chéjov, que el escritor Santiago Gil menciona en sus clases del Taller de Escritura de El Ámbito Cultural de El Corte Inglés, al que asisto, y creí conveniente leer a este gran maestro del cuento. Por otro lado, quise viajar al optimismo con Eduardo Punset para ver qué me decía este pensador y científico del siglo XXI sobre las claves del futuro. Y he de reconocer que tras una lectura general del libro encontré un conocimiento multidisciplinar y una visión más allá de las cosas aparentes y espero que el libro no me defraude. Ya les contaré mis viajes a la lectura más adelante. Este último libro es de la editorial Destino y se llama: "Viaje al optimismo. Las claves del futuro". Y para hacerles boca sin darle publicidad, que no es mi intención, se lo dedica a: "A la gente frágil que no para de hacerse preguntas". Y yo me pregunto, ¿eso no somos todos?: frágiles como una rosa, pero fuertes en el fondo, tanto que podemos sobrevivir a un nevado invierno. Recuerden que la cumbre está nevada y estos días hace frío, un frío siberiano, pero no debemos dejar de ser optimistas nunca, dado que volverá a hacer sol mañana. Confiemos en el futuro.
Aquí les dejo una canción de Rosana que me gusta mucho. Pinchen abajo:
http://www.youtube.com/watch?v=FNGGhuKd7eo&ob=av3e
¡Feliz día!
Hola amig@s,
les dejo el enlace del premio que recibí recientemente el día 25 de enero de 2012, con uno de los tres textos que ganó. El mío sobre Vegueta fue uno de ellos. Así de paso conocen la revista www.bienmesabe.org que va sobre cultura canaria y noticias de interés para los canarios.
Pueden pinchar aquí para acceder al texto:
http://www.bienmesabe.org/noticia/2012/Enero/vegueta-y-mis-rincones
Es una satisfacción personal recibir un premio de este tipo y he de estar muy agradecida a la organización y al tribunal. Un pequeño paso inicial en mi gusto por la literatura. Es mi homenaje a Vegueta y, por supuesto, el personaje del texto es Vegueta. Espero que les guste.
Buen día a tod@s.
Noticia sobre conferencia vulcanológica de El Hierro:
El geólogo y vulcanólogo Dr. Francisco J. Pérez Torrado nos acerca a la "erupción submarina de La Restinga (El Hierro, 2011-2012) en El Ámbito Cultural de El Corte Inglés el día martes, 7 de febrero a las 19:30 h. Incluye explicación sobre Canarias, el caso de El Hierro y foro de debate. Es la primera oportunidad en estas islas volcánicas en 40 años de gestionar una crisis volcánica en Canarias.
Más información general sobre volcanes en este enlace:
http://neetescuela.com/volcan/
Saludos.
Es una crítica social. Pero planteo: ¿Quién es más digno: un desfalcador que engaña a su mujer y mata de hambre a sus hijos o una mujer compasiva que es repudiada por una sociedad donde no la dejan ser una mujer decente? Está claro que hay que contextualizar en la Rusia de los zares esta obra.
La corista
[Cuento. Texto completo]
Anton Chejov
En cierta ocasión, cuando era más joven y hermosa y tenía mejor voz, se encontraba en la planta baja de su casa de campo con Nikolai Petróvich Kolpakov, su amante. Hacía un calor insufrible, no se podía respirar. Kolpakov acababa de comer, había tomado una botella de mal vino del Rin y se sentía de mal humor y destemplado. Estaban aburridos y esperaban que el calor cediese para ir a dar un paseo.
De pronto, inesperadamente, llamaron a la puerta. Kolpakov, que estaba sin levita y en zapatillas, se puso en pie y miró interrogativamente a Pasha.
-Será el cartero, o una amiga -dijo la cantante.
Kolpakov no sentía reparo alguno en que le viesen las amigas de Pasha o el cartero, pero, por si acaso, cogió su ropa y se retiró a la habitación vecina. Pasha fue a abrir. Con gran asombro suyo, no era el cartero ni una amiga, sino una mujer desconocida, joven, hermosa, bien vestida y que, a juzgar por las apariencias, pertenecía a la clase de las decentes.
La desconocida estaba pálida y respiraba fatigosamente, como si acabase de subir una alta escalera.
-¿Qué desea? -preguntó Pasha.
La señora no contestó. Dio un paso adelante, miró alrededor y se sentó como si se sintiera cansada o indispuesta. Luego movió un largo rato sus pálidos labios, tratando de decir algo.
-¿Está aquí mi marido? -preguntó por fin, levantando hacia Pasha sus grandes ojos, con los párpados enrojecidos por el llanto.
-¿Qué marido? -murmuró Pasha, sintiendo que del susto se le enfriaban los pies y las manos-. ¿Qué marido? - repitió, empezando a temblar.
-Mi marido... Nikolai Petróvich Kolpakov.
-No... no, señora... Yo... no sé de quién me habla.
Hubo unos instantes de silencio. La desconocida se pasó varías veces el pañuelo por los descoloridos labios y, para vencer el temor interno, contuvo la respiración. Pasha se encontraba ante ella inmóvil, como petrificada, y la miraba asustada y perpleja.
-¿Dice que no está aquí? -preguntó la señora, ya con voz firme y una extraña sonrisa.
-Yo... no sé por quién pregunta.
-Usted es una miserable, una infame... -balbuceó la desconocida, mirando a Pasha con odio y repugnancia-. Sí, sí... es una miserable. Celebro mucho, muchísimo, que por fin se lo haya podido decir.
Pasha comprendió que producía una impresión pésima en aquella dama vestida de negro, de ojos coléricos y dedos blancos y finos, y sintió vergüenza de sus mejillas regordetas y coloradas, de su nariz picada de viruelas y del flequillo siempre rebelde al peine. Se le figuró que si hubiera sido flaca, sin pintar y sin flequillo, habría podido ocultar que no era una mujer decente; entonces no le habría producido tanto miedo y vergüenza permanecer ante aquella señora desconocida y misteriosa.
-¿Dónde está mi marido? -prosiguió la señora-. Aunque es lo mismo que esté aquí o no. Por lo demás, debo decirle que se ha descubierto un desfalco y que están buscando a Nikolai Petróvich... Lo quieren detener. ¡Para que vea lo que usted ha hecho!
La señora, presa de gran agitación, dio unos pasos. Pasha la miraba perpleja: el miedo no la dejaba comprender.
-Hoy mismo lo encontrarán y lo llevarán a la cárcel -siguió la señora, que dejó escapar un sollozo en que se mezclaban el sentimiento ofendido y el despecho-. Sé quién le ha llevado hasta esta espantosa situación. ¡Miserable, infame; es usted una criatura repugnante que se vende al primero que llega! -Los labios de la señora se contrajeron en una mueca de desprecio, y arrugó la nariz con asco. -Me veo impotente... sépalo, miserable... Me veo impotente; usted es más fuerte que yo, pero Dios, que lo ve todo, saldrá en defensa mía y de mis hijos ¡Dios es justo! Le pedirá cuentas de cada lágrima mía, de todas las noches sin sueño. ¡Entonces se acordará de mí!
De nuevo se hizo el silencio. La señora iba y venía por la habitación y se retorcía las manos. Pasha seguía mirándola perpleja, sin comprender, y esperaba de ella algo espantoso.
-Yo, señora, no sé nada -articuló, y de pronto rompió a llorar.
-¡Miente! -gritó la señora, mirándola colérica-. Lo sé todo. Hace ya mucho que la conozco. Sé que este último mes ha venido a verla todos los días.
-Sí. ¿Y qué? ¿Qué tiene eso que ver? Son muchos los que vienen, pero yo no fuerzo a nadie. Cada uno puede obrar como le parece.
-¡Y yo le digo que se ha descubierto un desfalco! Se ha llevado dinero de la oficina. Ha cometido un delito por una mujer como usted. Escúcheme -añadió la señora con tono enérgico, deteniéndose ante Pasha-: usted no puede guiarse por principio alguno. Usted sólo vive para hacer mal, ése es el fin que se propone, pero no se puede pensar que haya caído tan bajo, que no le quede un resto de sentimientos humanos. Él tiene esposa, hijos... Si lo condenan y es desterrado, mis hijos y yo moriremos de hambre... Compréndalo. Hay, sin embargo, un medio para salvarnos, nosotros y él, de la miseria y la vergüenza. Si hoy entrego los novecientos rublos, lo dejarán tranquilo. ¡Sólo son novecientos rublos!
-¿A qué novecientos rublos se refiere? -preguntó Pasha en voz baja-. Yo... yo no sé nada... No los he visto siquiera...
-No le pido los novecientos rublos... Usted no tiene dinero y no quiero nada suyo. Lo que pido es otra cosa... Los hombres suelen regalar joyas a las mujeres como usted. ¡Devuélvame las que le regaló mi marido!
-Señora, él no me ha regalado nada -elevó la voz Pasha, que empezaba a comprender.
-¿Dónde está, pues, el dinero? Ha gastado lo suyo, lo mío y lo ajeno. ¿Dónde ha metido todo eso? Escúcheme, se lo suplico. Yo estaba irritada y le he dicho muchas inconveniencias, pero le pido que me perdone. Usted debe de odiarme, lo sé, pero si es capaz de sentir piedad, póngase en mi situación. Se lo suplico, devuélvame las joyas.
-Hum... -empezó Pasha, encogiéndose de hombros-. Se las daría con mucho gusto, pero, que Dios me castigue si miento, no me ha regalado nada, puede creerme. Aunque tiene razón -se turbó la cantante-: en cierta ocasión me trajo dos cosas. Si quiere, se las daré...
Pasha abrió un cajoncito del tocador y sacó de él una pulsera hueca de oro y un anillo de poco precio con un rubí.
-Aquí tiene -dijo, entregándoselos a la señora.
Ésta se puso roja y su rostro tembló; se sentía ofendida.
-¿Qué es lo que me da? -preguntó-. Yo no pido limosna, sino lo que no le pertenece... lo que usted, valiéndose de su situación, sacó a mi marido... a ese desgraciado sin voluntad. El jueves, cuando la vi con él en el muelle, llevaba usted unos broches y unas pulseras de gran valor. No finja, pues; no es un corderillo inocente. Es la última vez que se lo pido: ¿me da las joyas o no?
-Es usted muy extraña... -dijo Pasha, que empezaba a enfadarse-. Le aseguro que su Nikolai Petróvich no me ha dado más que esta pulsera y este anillo. Lo único que traía eran pasteles.
-Pasteles... -sonrió irónicamente la desconocida-. En casa los niños no tenían qué comer, y aquí traía pasteles. ¿Se niega decididamente a devolverme las joyas?
Al no recibir respuesta, la señora se sentó pensativa, con la mirada perdida en el espacio.
«¿Qué podría hacer ahora? -se dijo-. Si no consigo los novecientos rublos, él es hombre perdido y mis hijos y yo nos veremos en la miseria. ¿Qué hacer, matar a esta miserable o caer de rodillas ante ella?»
La señora se llevó el pañuelo al rostro y rompió en llanto.
-Se lo ruego -se oía a través de sus sollozos-: usted ha arruinado y perdido a mi marido, sálvelo... No se compadece de él, pero los niños... los niños... ¿Qué culpa tienen ellos?
Pasha se imaginó a unos niños pequeños en la calle, llorando de hambre. Ella misma rompió en sollozos.
-¿Qué puedo hacer, señora? -dijo-. Usted dice que soy una miserable y que he arruinado a Nikolai Petróvich. Ante Dios le aseguro que no he recibido nada de él... En nuestro coro, Motia es la única que tiene un amante rico; las demás salimos adelante como podemos. Nikolai Petróvich es un hombre culto y delicado, y yo lo recibía. Nosotras no podemos hacer otra cosa.
-¡Lo que yo le pido son las joyas! ¡Deme las joyas! Lloro... me humillo... ¡Si quiere, me pondré de rodillas!
Pasha, asustada, lanzó un grito y agitó las manos. Se daba cuenta de que aquella señora pálida y hermosa, que se expresaba con tan nobles frases, como en el teatro, en efecto, era capaz de ponerse de rodillas ante ella: y eso por orgullo, movida por sus nobles sentimientos, para elevarse a sí misma y humillar a la corista.
-Está bien, le daré las joyas -dijo Pasha, limpiándose los ojos-. Como quiera. Pero tenga en cuenta que no son de Nikolai Petróvich... me las regalaron otros señores. Pero si usted lo desea...
Abrió el cajón superior de la cómoda; sacó de allí un broche de diamantes, una sarta de corales, varios anillos y una pulsera, que entregó a la señora.
-Tome si lo desea, pero de su marido no he recibido nada. ¡Tome, hágase rica! -siguió Pasha, ofendida por la amenaza de que la señora se iba a poner de rodillas-. Y, si usted es una persona noble... su esposa legítima, haría mejor en tenerlo sujeto. Eso es lo que debía hacer. Yo no lo llamé, él mismo vino...
La señora, entre las lágrimas, miró las joyas que le entregaban y dijo:
-Esto no es todo... Esto no vale novecientos rublos.
Pasha sacó impulsivamente de la cómoda un reloj de oro, una pitillera y unos gemelos, y dijo, abriendo los brazos:
-Es todo lo que tengo... Registre, si quiere.
La señora suspiró, envolvió con manos temblorosas las joyas en un pañuelo, y sin decir una sola palabra, sin inclinar siquiera la cabeza, salió a la calle.
Abriose la puerta de la habitación vecina y entró Kolpakov. Estaba pálido y sacudía nerviosamente la cabeza, como si acabase de tomar algo muy agrio. En sus ojos brillaban unas lágrimas.
-¿Qué joyas me ha regalado usted? -se arrojó sobre él Pasha-. ¿Cuándo lo hizo, dígame?
-Joyas... ¡Qué importancia tienen las joyas! -replicó Kolpakov, sacudiendo la cabeza-. ¡Dios mío! Ha llorado ante ti, se ha humillado...
-¡Le pregunto cuándo me ha regalado alguna joya! -gritó Pasha.
-Dios mío, ella, tan honrada, tan orgullosa, tan pura... Hasta quería ponerse de rodillas ante... esta mujerzuela. ¡Y yo la he llevado hasta este extremo! ¡Lo he consentido!
Se llevó las manos a la cabeza y gimió:
-No, nunca me lo perdonaré. ¡Nunca! ¡Apártate de mí... canalla! -gritó con asco, haciéndose atrás y alejando de sí a Pasha con manos temblorosas-. Quería ponerse de rodillas... ¿ante quién? ¡Ante ti! ¡Oh, Dios mío!
Se vistió rápidamente y con un gesto de repugnancia, tratando de mantenerse alejado de Pasha, se dirigió a la puerta y desapareció.
Pasha se tumbó en la cama y rompió en sonoros sollozos. Sentía ya haberse desprendido de sus joyas, que había entregado en un arrebato, y se creía ofendida. Recordó que tres años antes un mercader la había golpeado sin razón alguna, y su llanto se hizo aún más desesperado.
FIN
Estimado Plácido,
Hoy le dirijo estas líneas porque me he acordado de usted en mis vacaciones de Semana Santa. Me había dicho que no le escriben ya cartas. No me extraña. En las cartas se puede encontrar lo que ya se ha perdido: la literatura de la vida cotidiana, las intrigas políticas, los amigos queridos, los amigos interesados, los que son presentados ante un desconocido, los intercambios de ideas, las noticias del mundo, pero, claro, pese a que sea una contradicción que hoy día la mayor parte de la población en este país sí pueda leerlas y escribirlas, algunos con más o menos acierto, se impone el aplastante peso de la televisión para comunicar, fin último de la epístola, y de Internet para facilitarla en rapidez, comodidad y menor exigencia en doctas letras. La radio no estorbaba, pues aún la gente seguía reunida y mientras escuchaba las noticias, la novela o las canciones, también hablaba, o sea, se comunicaban. Luego, estaban los que no poseían ni uno ni otro medio, a los que no quedaba otro remedio que hablar, pues es el medio más primitivo, más original, más rápido, menos costoso y más natural. La escritura es un artificio del hombre. Dicen que se empleó por primera vez para no perder la memoria de las cuentas en Sumer, pero yo creo que la escritura pronto se convirtió en un arma, en un placer, en una distinción social. Si los que la precedieron en contar en torno al fuego las historias sobre el mundo conocido y el desconocido, sobre lo mágico, si se expresaron con dibujos en sus cuevas, lo normal es que se empezara con ellos y que poco a poco se fuera simplificando y creando medios más sofisticados para expresarse. La economía lingüística, que no doméstica, como yo puse, erróneamente, en un examen de Latín Vulgar, donde se me enseñaba la evolución de la lengua, también tiene algo que ver con eso. La lengua hablada era barata, gratuita, aunque negada por algunos cuando las lenguas cortaban, pero la escrita era cara, costosa, requería formación, destreza, conocimientos que no todos poseían, medios, así que era lógico que fuera cuestión de economía doméstica más que de la lingüística, pero nosotros nos entendemos. Los brutos, no por ignorantes, sino por más sabios que el mismo diablo, -casi todas las culturas creen en seres malignos, mucho más listos que el hombre-, cortaban también las manos de los que se levantaban contra ellos, ya sea por atacarlos físicamente como por las letras, pero es obvio que la falta de un sólo sentido o dos no ha impedido que el ser humano se haya comunicado. Ahí tenemos al insigne Homero, que era ciego y tuvo otras manos, dicen que de mujer, para escribir su obra. Al final los griegos no eran tan misóginos, pero mi duda es, y si la “negra” en cuestión introdujo algo de su propia cosecha, no sería también autora ella de esa obra. También están el Braille, la lengua de signos, que tras años de intolerancia, ignorancia, dio paso en nuestra civilización y con la empatía humana para los privados de algún sentido a la creación de medios alternativos de comunicación, pues ellos también tienen derecho. Ya lo sabemos, “la información es poder”, y no podemos negársela a nadie, por derecho, por deber, por ética, de ahí el valor de educar. Y la información, generalmente, es transmitida por escrito, pues la memoria es flaca, es vieja, polvorienta, se enturbia, se ensucia y es mentirosa, como los escritos. Por eso, creo, la educación no sólo se debe orientar hacia el aprendizaje correcto de la forma de comunicar, esencial para que los pueblos, las gentes, los amigos, los familiares, se entiendan, sino también hacia el desarrollo de la crítica, para poder evaluar la veracidad de lo contado, pues la verdad es uno de los pilares de la sociedad en la que vivimos para poder sobrevivir. Si un niño no sabe distinguir entre lo que está bien o mal, ¿no se le está mal educando? Si se fija en malos modelos, en falsos ídolos, si carecen de ética, no es de extrañar que la educación en este país esté fallando. Algo estamos haciendo mal. Si por el contrario, nos fijamos en buenos modelos, difícil criterio a determinar, para lo que hay que ser honesto, de ahí la importancia de la verdad, pues el saber distinguir entre el bien y el mal es un acierto, es veraz, permite la supervivencia y la convivencia en paz.
Amigo Plácido, no le quiero inquietar, sino hacer honor a su nombre, plácidamente le hago esta reflexión sobre la escritura, sobre las cartas. Es fruto de la información, de las lecturas, de lo que otros han sabido escribir para comunicar. Es un “milagro”, un don, que debemos proteger, enseñar, comunicar, legar al futuro. Es el valor de lo que significa para algunos educar. Por ello me planteo dudas, ¿debe existir una escritura combativa?, una escritura que aporte modelos, alternativas, asesoramiento sobre nuevas vías, sobre ética. Cuando joven me mandaron como lectura obligatoria en el colegio Ética para Amador, hoy día compré El Valor de educar de Fernando Savater como deber que me impongo, de seguir buscando vías, alternativas para mejorar, para ser más profesional, para comprender mejor un mundo que, en ocasiones, me desconcierta y me asusta. Mi literatura en estos momentos se plantea no sólo el reto de la estética sino el de los valores intrínsecos de las palabras acertadas. Ese es un reto difícil, pues comunicar un mensaje más allá de lo evidente, de lo superfluo y de lecturas mal pensadas o manipuladas es un quebradero de cabeza para un escritor, o eso pienso hoy. Por eso le digo hoy, desde mi carta, sí es posible hacer pensar a los demás con nuestros escritos, desencriptarlos, pero también debemos aportar en la educación herramientas para que lo hagan por ellos mismos, no sólo dárselo todo hecho, memorizado. Hay que internalizar ese aprendizaje y aprender a universalizarlo y emplearlo en cada momento de nuestra vida cotidiana y de nuestra coexistencia con el ser humano, siempre el otro. Somos diversos, ¿debemos mostrarnos más cercanos?, ¿ser más explícitos?, ¿ser más estéticos?, ¿ayudar a pensar?, ¿ayudar a aprender?, ¿entretener?, ¿ayudar a divertirse o a disfrutar? Pero sólo somos uno, hay que aunar esfuerzos y si hay una Historia Total, ¿por qué no buscar también una Literatura Total?
Espero no haberle aburrido con mis inquietudes, propias de mi juventud, de mis intereses, de mis preocupaciones diarias, pero esto es lo que me ha salido de repente, porque creo que es algo que llevo meditando mucho tiempo. ¡Y lo que me falta por saber, aprender y meditar!, que seguramente me planteará más dudas, más inquietudes, más revelaciones. Es una cuestión de intención, de actitud, y créame las tengo hace tiempo, pese a mi juventud.
Reciba un saludo cordial,
Auxiliadora Rodríguez Suárez
En Las Palmas de Gran Canaria, a 6 de abril de 2006
Hola, amig@s,
aquí les dejo un enlace sobre la Historia de Canarias en la que se enmarca mi texto de Vegueta. Para los que amamos la Historia es un referente poder tener estas revistas digitales a nuestra disposición con documentación y recursos. En este caso, les remito a la Historia Moderna y espero que se animen a consultar más cosas sobre nuestra tierra: Canarias.
Pinchen aquí:
http://www.revistacanarii.com/historia/la-epoca-moderna-ss-xv-xviii
Saludos y feliz día.
Hola amig@s,
les invito a pasearse por la Canarias fotográfica a través del fondo fotográfico de la FEDAC. ¿Quieren saber cómo era ésto antes de que nacieran, cuando vivían otras gentes, nuestros abuelos y bisabuelos? Pues en este enlace al catálogo de fotografías antiguas de esta estupenda organización podrán ver fotos que les ilustren mejor. La fotografía es un recurso para la Historia, es un recurso para el arte, es un recurso para el creador de imágenes. Es polivalente. En ellas conocerán personas, personajes, paisajes, costumbres y demás imágenes captadas por una lente fotográfica en distintas épocas de nuestra Historia.
Pinchen abajo:
http://www.fotosantiguascanarias.org/terminos.php
Saludos y disfruten de las imágenes.
Estimados internautas,
buceando entre burbujas me topé con la noticia de la red social que todos conocemos: Facebook. Esta red social tan rentable como si fuera el tercer país del mundo más poblado, después de China y India, sale a bolsa con unas cifras muy elevadas de cotización. Es increíble lo que ganan con los juegos, publicidad y demás emolumentos que no sabría contabilizar compartiendo nuestra privacidad. La noticia ha salido en El País digital, entre otras relacionadas con la sucesión del PSOE. Aquí está el enlace, por si tienen curiosidad:
http://www.elpais.com/articulo/opinion/Red/social/bursatil/elpepusocdgm/20120205elpdmgpan_6/Tes
Saludos
Se me vuelven a plantear de nuevo dos preguntas vitales: ¿Por qué y para quién escribo?
Son fáciles de responder puesto que ya lo había hecho antes de otras maneras y en otros sitios, pero seré aún más breve esta vez. Para los que tengan curiosidad por la génesis de todo esto, aquí están las respuestas y las resumo en la siguiente: «Soy una soñadora y una ilusionista que disfruta con las palabras, que alimentan mi alma e iluminan mi camino hacia un destino que desconozco».
¿Por qué escribo?
La escritura empezó en mi vida como una distracción infantil. Tenía mucha imaginación y creatividad para inventar juegos nuevos, cuentos y canciones y mis primeros escritos. Leía mucho de niña y de adolescente y cuando fui mayor me concentré en mi carrera profesional y en la ciencia, que, sin lugar a dudas, demostré que me gustaba tanto y, de este modo, escribí mis aportaciones a la Historia de Canarias. Había dejado de lado olvidada mi faceta como escritora literaria. Pero llegó un momento vital crítico en el que necesité exorcizar mis demonios, desahogar mis penas, y empecé a escribir mis pensamientos, mis ideas, mi filosofía… Empecé a conocerme mejor y descubrirme como si fuera la primera vez que me conociera. Una persona nueva renació de todo ello y luego decidí que debía escribir, porque descubrí que me gustaba mucho hacerlo y que tenía cierta facilidad. Asistí a varios talleres de escritura donde conocí a gente estupenda y que tenían grandes habilidades con las palabras: producían magia con sus escritos y mucho feeling entre sus lectores. Yo soy una de ellas. La literatura era pues una asignatura pendiente y me gusta estudiarla, aprenderla y disfrutarla, no sólo con el acto de leerla sino con el hecho de escribirla.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 17 de enero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
¿Para quién escribo?
Escribo porque disfruto, escribo por ilusión, escribo para que me lean los que quieran hacerlo; libres son de ello. Si pudiera vivir sólo de lo que escribo, lo haría sin duda, pero mis intereses son más diversos que eso.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 17 de enero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Desmayarse
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:
no hallar fuera del bien centro y reposo, 5
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave, 10
olvidar el provecho, amar el daño:
creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.
Lope de Vega (1562-1635)
Hola, estimados internautas,
como no me dejan subir fotos todavía no se los puedo mostrar, pero hace unos años escribimos unos compañeros y yo del taller de escritura de la Fundación Canaria Mapfre Guanarteme un libro que se titula: "Cuentos y leyendas de Vegueta". Editado por la dicha Fundación en el 2008. Aquí les subo mi texto o cuento desde la otra perspectiva de la construcción de Vegueta. Espero que les guste. Se llama: Un viejo recuerdo.
UN VIEJO RECUERDO
Publicado en el libro colectivo: “Cuentos y leyendas de Vegueta”. Fundación Canaria Mapfre Guanarteme, 1999. Es mi versión literaria y en parte ficticia pero documentada del nacimiento de Vegueta, pero poniéndome en el pellejo del otro bando, como debe hacer todo buen escritor con sus personajes.
Una noche soñé con Vegueta. Sí, ese lugar donde vives –empezó a narrar el viejo Francisco de Mújica–. La ciudad aún no había crecido y podía verse el palmar en todo su esplendor. Soñé que estaba dormido y me despertó una luz brillante provocada por el reflejo del sol sobre la coraza de la armadura de los soldados de a pie. Aún tengo esa luz en la memoria. Te cuento todo esto de memoria, y Dios sabe que muchos años hace, de cuando viví aquellos momentos y luego los volví a soñar sólo como un recuerdo, pues la memoria me falla y apenas tengo ensoñaciones con momentos de mi vida pasada.
Corría el año 1478 y habíamos llegado hacía unos días a esas aguas en los barcos de la Corona, que antes habían recalado en las islas de Lanzarote y Fuerteventura. Nos bajamos de ellos a los dos días, pues esperábamos reacciones. Hubo mucho ajetreo ese día en el campamento. Hacía un día que habíamos instalado las tiendas de tela de paño en torno al margen del barranco que encontramos cerca de la costa. Una anciana, del pueblo de esos salvajes, que decían llamarse canarios, nos había indicado el camino y el nombre de tan singular río, pues corría con abundante agua pese a ser apenas un barranco que se encontraba cerca de la costa. Le entendimos Guiniguada y así lo llamamos a partir de entonces, aunque yo creo que el nombre no era exactamente así, pero eso da lo mismo en este momento. Nos venía bien el lugar para enfrentarnos a Doramas y sus hombres. Además, por ahora –pensaba yo- estábamos bien aprovisionados de madera y agua. Lo necesario para beber, hacer fuego y construir. Así que los hombres que portaban hacha se habían puesto en la labor de cortar algunas palmeras; otros, cavaban para hacer hoyos donde debían ir los maderos y piedras que nos protegerían de los ataques de aquellos nativos, a modo de fortín. También construimos un torreón y un almacén para las provisiones.
Lo que sucedió en los días siguientes es una historia que te debo resumir, pero recuerdo que pasamos muchos infortunios. Una noche, inesperadamente, empezamos a oír balidos. Todo parecía indicar que procedían de las cabras que habíamos apresado a esos hombres, pero estaba equivocado. Sobre nosotros se abalanzaron unas figuras demoníacas, mitad hombres, mitad cabras, que tiznados de ceniza nos atacaban con mazas de madera y piedras bien afiladas, que consiguieron herirme y magullarme, aunque le dimos muerte a alguno de ellos. ¡Tan dormido estaba, hijo, que apenas sentí el dolor! Tan pronto el campamento empezó a despertar del letargo de la noche, cuya oscuridad habían aprovechado, aquéllos fueron retirándose al oír un cuerno que los llamaba, pues no sé cómo habían logrado traspasar nuestros vigías y nuestras defensas. Pero no sin antes llevarme prisionero.
Habían aprovechado mi debilidad con mis heridas para llevarme en su huida con ellos. Recorrimos cierto camino y llegamos hasta un poblado, aunque yo no pude ver el camino pues me habían tapado los ojos. Nada más llegar me atendió una mujer, que curó mis heridas, que no eran de importancia y se dispusieron a interrogarme, aunque no nos entendíamos, pues yo no conseguí descifrar su lengua y ellos no conocían la mía. Momentos más tarde, entró en aquella vivienda un hombre alto y fuerte, con larga cabellera tostada por el sol. Era un lengua, que fue apresado años antes, según me explicó y que se había escapado, y quería información. Le dije que poca le podría dar porque yo apenas sabía de los planes de nuestro capitán; mentí, algo sabía, pero no iba a delatar a los míos. No parecían dispuestos a dejarme marchar fácilmente, así que les prometí que intercedería por ellos ante el capitán, llevándoles palabras de paz. No me creyeron, ni quisieron saber nada de eso, al menos les honraba su sentido de la libertad, pues el probar la prisión no me sentó bien y me imaginé que a aquellos hombres tampoco. En esa situación estuve unos días hasta que me dieron por imposible y bajaron la vigilancia dejándome marchar al poco tiempo, para demostrar benevolencia y que eso llegara a oídos de los castellanos. Por supuesto, yo no podía dejar pensar que había hablado con ellos de nuestros planes y que los había traicionado, así que dije que con un descuido me había escapado.
A la mañana siguiente del ataque, me enteré, después de que concluyeron su labor de interrogatorio conmigo, de que habían adormecido a los vigías de la puerta con algún brebaje preparado por algún esclavo traidor y que habían ajusticiado al antes llamado Tinguaro, que a la sazón bautizamos como Miguel, para escarnio de los otros nativos que estaban a nuestro servicio.
Tras la batalla inicial del Guiniguada, saliendo victoriosos sobre los canarios, empezamos a atacar poblados cercanos y otras zonas de la isla como Tamaraceite, Tafira, Satautejo, Tenoya, Arucas. Contábamos con mejores armas, más rápidas y eficaces. Nuestras armaduras, las ballestas y los caballos fueron decisivos en nuestras batallas con los nativos, aunque pronto hubo desavenencias entre el capitán Juan Rejón, el deán Bermúdez, Pedro de Algaba y el obispo Frías, que nos lideraban.
Eran astutos aquellos nativos, y orgullosos de su libertad, peleaban con denuedo y atacaban nuestras partidas por los alrededores de forma rápida y sorpresiva. Esa no sería la última vez que me enfrentaría a ellos, pues aunque era escribano, era también hábil en el servicio con la espada. De cuando en cuando venían a atacar el Real. Sus emboscadas, aprovechando el terreno escarpado, y nuestro mal planeamiento hicieron que fueran duros los primeros meses de la conquista. Pero todo cambió con Pedro de Vera que organizó definitivamente la guerra hasta su victorioso final.
También descubrí, por aquellos años, el placer de comer dátiles, o támbaras, como las llamaban, e higos, que mucho abundaban en esa zona, y un fermento o licor que hacían los nativos con la susodicha, que ellos llamaban guarapo. Era deliciosa esa hidromiel y me dejaba la garganta áspera, pero a mí siempre me ha pasado eso con la bebida. Sin embargo, nos faltaban alimentos, pues estábamos hacinados en el fortín y nos dedicábamos a robar por los alrededores ganado, y además pescábamos.
Al ir pasando los meses, íbamos asentando nuestra posición allí y crecía nuestro campamento. Pronto nos vimos en la necesidad de construir una ermita para los oficios religiosos, pues en esta misión había venido un religioso con nuestro capitán. El palmar nos dio cobijo en un principio pero fue dejando paso a nuestras necesidades vitales y fuimos construyendo estructuras más estables que la simple tela. Cuando los nativos se retiraron al interior pudimos dedicarnos a coger piedras de las montañas cercanas para construir una ermita, pequeña pero suficiente para nosotros. Cada día, íbamos acarreando en las bestias, que nos traían los barcos desde las islas vecinas junto con más hombres, los materiales necesarios. El resultado fue pobre, pero había algunos peones que juntando unas pocas piedras y unas vigas de madera de palmera fueron dando forma al primitivo edificio.
–Abuelo Francisco, ¿tú la construiste? –le preguntó, interrumpiéndolo, Diego de Carvajal, el mozo.
–¡Ah, mi querido nieto, aquello fue un triunfo para nosotros, pues algo nuestro permanecía en pie símbolo de nuestra Fe en esa tierra tan hostil! Pero ésa no era mi labor, yo me dedicaba a otros menesteres.
Decidimos que ése sería el centro de la ciudad que pensábamos construir, su origen, pues el Real, como gran ciudad que sería, iría creciendo con los años. Y unos cuantos de ellos permanecí dando fe de los actos de los hombres, luchando y ayudando en la mejora de lo que no fue más que un inicial campamento y luego la ciudad que tú conoces. Con los años se trajeron maestros canteros que labraban la piedra de la isla primorosamente, dándole formas sencillas, formando dovelas para los arcos ojivales o conopiales de las casas bajas en puertas y ventanas, especialmente en la ermita. De ella se dice que un ángel había colocado las últimas piedras en su lucha contra el demonio que quería derribarla. Y la verdad que no era más que el maestre de obras y algún peón que por las noches tiraban abajo el trabajo del día anterior, porque no se les pagaba suficiente salario.
La nueva ermita se construyó con piedra de la anterior, que fue derruida, y en ella lo mudéjar y gótico tenían mucho que ver en su estilo porque los hombres a los que se encargó la obra tenían ese origen, o repetían para las iglesias lo que habían visto en su tierra. Conquistado el interior de la isla, disponíamos de madera de tea, más resistente y bella que la anterior, así que bien labrada se construyó un techo artesonado muy hermoso para la ermita.
Nos reuníamos en el centro de una plaza o espacio de tierra batida, pedregoso aún, donde, rodeados de las casas de la tropa, los mercaderes y el capitán, tratábamos todos los asuntos colectivos a modo de mercado como lugar de reunión a los pies de la ermita; y más tarde de la Catedral de la diócesis que con el tiempo se trasladó a esta isla de Canaria, junto con las otras instituciones.
Entre los lotes de esclavos que me tocaron en botín acabada la conquista, estaba una joven muy bella llamada Elvira desde el momento de su bautizo. Ya había acabado la conquista y a algunos nos tocaron tierras en el repartimiento que hicieron Sus Majestades, los muy católicos Reyes de Castilla y Aragón. Tuve en suerte tener mi casa instalada en los márgenes del Guiniguada, con mi huerta de frutales y hortalizas que se daban tan bien en esa zona, por lo que eran abundantes estos cultivos. Como te decía, y perdona que me pierda, Elvira me sirvió desde el principio muy bien. Y al poco tiempo tuve de ella una hija bastarda llamada María, a la que traté en mi casa como a una hija, tomando ésta el nombre de María de Vega.
–Esa era mi madre, ¿verdad, abuelo Francisco?-le preguntó el joven, inquieto.
–Sí, en efecto. A tu madre la casé con un alférez cuando cumplió los catorce años, con Diego de Carvajal, el que sería tu padre. La doté con unas tierras que compré en Montaña Bermeja y una yunta de bueyes, a fin de cuentas, eso era más que suficiente para una hija ilegítima como ella.
¡Ah! Todavía recuerdo las batallas que libramos y las órdenes de mi capitán. En esa época, me sentía vivo, en el apogeo de mis fuerzas. Ahora, sin embargo, estoy enfermo y no sé cuánto tiempo me queda de vida. Por eso quiero que no olvides mi legado y que seas un buen cristiano. Ahora que has decidido seguir mi oficio, me siento aún más orgulloso de ti.
Así fue cómo empezó todo y cómo surgió el Real de Las Palmas y tal como lo recuerdo te lo cuento. Yo era muy joven en aquellos tiempos, pero rememoro con nitidez cada momento que te he relatado como si fuera hoy. Y es la verdad que si las nubes que dibujan hombres que lanzan piedras, que blanden espadas de tea y lanzas con punta aguzada por el fuego, no me atormentaran cada mañana, dejaría de mirar al pasado, y miraría al mañana, al nuevo discurrir de los siglos, porque mis ojos están abiertos al tiempo que se abre mostrando nuevas caras y nuevas formas de vida.
El suave rumor del Guiniguada me acompaña corriendo entre piedras y lodo hacia el cercano mar, enseñándome el camino que una vez el pasado me trazara y que nunca más volveré a repetir, pero esta vez mirando desde la isla y desde la isla a las cumbres de las montañas que nos abrigan en esta tierra. Ella me acoge, me soporta y me enseña la soledad del isleño y la verdad del marinero, porque todo es mar a nuestro alrededor y éste es el único camino que trae el futuro, porque de allá, al otro lado del mar vinimos nosotros trayendo el porvenir a estas tierras y es el mar el que me conduce a mi pasado.
Ya nunca más volveré a salir de esta isla, porque me enamoré de ella y de su paisaje en cuanto la vi, aunque sé que la muerte me llevará a más bellos parajes, al lado del Salvador. Nosotros vinimos para quedarnos y ya no había manera de volverse a atrás. Hermosas eran sus gentes, pese a ser algo primitivas, pero por la gracia de Dios, nuestro Señor, logramos llevarles la luz de la conversión y traerlos a nuestra Fe, engrandeciendo el reino de nuestros señores.
Esa es tu historia, nieto, espero que sepas entender la grandeza de nuestras hazañas y de nuestro mundo. Es lo que siempre has deseado que te contara, y son mis sueños los que me traen recuerdos de esta “vieja señora”, de aquella anciana que como si fuera el espíritu de Vegueta la nueva, o de Santa Ana como decía el capitán Rejón, nos enseñó ese viejo paraje que ella tan bien conocía y que hoy es la más grande ciudad de las Canarias.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
acabo de terminar de leer un bello texto, que me ha conmovido, de denuncia social sobre la inmigración ilegal. Como yo, Idafe Manuel Hernández Plata, ganó el I Concurso de Textos Canarios, con un texto sobre la leyenda de Gara y Jonay, por muchos conocida, pero se las resumo con el enlace a la wikipedia:
http://es.wikipedia.org/wiki/Leyenda_de_Gara_y_Jonay
Su versión de Gara y Jonay y nuestra leyenda es una obra de refinada escritura con tintes de denuncia social y compromiso. Es una reflexión sobre los que vienen de más allá, del continente africano, como hicieron nuestros antepasados aborígenes probablemente hace bastantes siglos. Aquí tienen el enlace al texto, algo largo, pero vale la pena leerlo. Pinchen aquí para ver el texto:
http://www.bienmesabe.org/noticia/2012/Febrero/jonay-y-gara
Espero que les guste.
Saludos a tod@s y feliz semana.
Hola, estimados internautas,
acabo de terminar de ver un documental en La 2 sobre la estética de las mujeres en todas las épocas hasta la actualidad. La verdad que me ha suscitado gran inquietud la tiranía que estas estrictas miras sociales nos ponen a algunas mujeres por no cumplir los cánones establecidos de belleza. Muchas se ven "obligadas" a recurrir a la cirujía estética para aumentar o disminuir lo que la Madre Naturaleza les ha dado, sólo por sentirse más a gusto consigo mismas, pero en cierto modo no dejo de preguntarme: ¿No es la sociedad las que nos invita, no tan amablemente a veces, a ciertas formas de vernos a nosotras mismas? Ejemplos como la anorexia y bulimia nos muestran claramente las altas expectativas que nos planteamos a veces las mujeres y que nos dictan la moda y los mass media. Para mí, por salud siempre hay motivo para mejorar, pero como mujer considero que todas las féminas son bellas a su manera, son hermosas flores, rosas o no, que se merecen siempre el "regalo" de una buena autoestima, unas bonitas palabras, especialmente de su seres amados, una sonrisa cómplice, porque como mujeres y, sobre todo, como personas nos lo merecemos. Por eso mujeres, hoy las llamo: ¡Guapas! ¡Bellas! Quiéranse, porque si no te aceptas como eres, nadie te aceptará tampoco, y para gustos colores, como se suele decir. Si te sientes más a gusto contigo recurriendo a esos medios, adelante, ¡fuera complejos!, pero, si no es necesario, recuerda que siempre serás bella, tengas 15 u 80 años, como mujer y persona.
Aquí les dejo una canción que va de otro tema, pero que me gusta mucho de Bebe:
http://www.youtube.com/watch?v=1VH6LG2WDD4
¡Arriba esa autoestima! Porque, contrariamente a otros siglos, las mujeres tenemos un alma por fin.
Sean felices.
Poesía sin mucha rima, titulada: Silencio
Silencio
Silencio es un personaje abrumador.
Es una extraña sensación,
que recorre mi cuerpo
con inusitado temor.
Los silencios se comunican,
nos comunican.
Lo que no se dice, habla.
Silencio es una respuesta
a una pregunta sin contestación.
Silencio es soledad,
refugio de los olvidados.
Solitaria muestra de un yo frente a otros.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 7 de febrero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Mar de soledad
Solitaria playa era esa mujer,
la llamaban Mar, por no llamarla Estrella,
pero no fugaz sino eterna,
chocan sus olas contra la arena.
Orada mi alma,
porque su soledad es tan inmensa,
que sólo juegan con ella,
hombres y peces de igual manera.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
En Las Palmas de Gran Canaria, a 7 de febrero de 2012.
Ésta me ha gustado hoy:
"No camines delante de mí, puede que no te siga. No camines detrás de mí, puede que no te guíe. Camina junto a mí y sé mi amigo."
Albert Camus (escritor existencialista. Argelia, 1913- Villeblevin, 1960)
Estas frases me han llamado la atención hoy para reflexionar:
"Nunca consideres el estudio como una obligación, sino como una oportunidad para penetrar en el bello y maravilloso mundo del saber". Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.
"Dime y lo olvido, enséñame y lo recuerdo, involúcrame y lo aprendo". Benjamin Franklin (1706-1790) Estadista y científico estadounidense.
"Donde hay educación no hay distinción de clases". Confucio (551 A.C.-478 A.C.) Filósofo chino.
"Con mis maestros he aprendido mucho; con mis colegas, más; con mis alumnos todavía más". Proverbio hindú.
Para tener siempre presente que el mundo del saber, del conocimiento, no ocupa lugar, ni tiempo, no está de más y se puede echar de menos. Que lo que nos involucra en el aprendizaje es más efectivo que lo que se dice y, como palabra, se va con el tiempo y queda en el aire. Que la persona educada y diplomática trata a todos por igual y la educación debería ser igual para todos y que siempre aprendemos de todos, pero las mayores lecciones nos las da la vida y los que miran con ojos de aprendiz, porque siempre estamos aprendiendo y creciendo.
En fin, espero que les hayan gustado.
Feliz día a tod@s.
Estimados internautas, muy a propósito de los tiempos actuales que corren, Quevedo escribió hace mucho un poema largo que aquí les añado. Este ocurrente escritor, tan hábil con la poesía, me merece mucha estima, aunque burlesco fuera a veces y satírico e hiriente, pero arte desprende en sus letras:
ADVIERTE AL TIEMPO DE MAYORES HAZAÑAS,
EN QUE PODRÁ EJERCITAR SUS FUERZAS
Tiempo, que todo lo mudas,
tú, que con las horas breves
lo que nos diste, nos quitas,
lo que llevaste, nos vuelves:
tú, que con los mismos pasos,
que cielos y estrellas mueves,
en la casa de la vida,
pisas umbral de la muerte.
Tú, que de vengar agravios
te precias como valiente,
pues castigas hermosuras,
por satisfacer desdenes:
tú, lastimoso alquimista,
pues del ébano que tuerces,
haciendo plata las hebras,
a sus dueños empobreces:
tú, que con pies desiguales,
pisas del mundo las leyes,
cuya sed bebe los ríos,
y su arena no los siente:
tú, que de monarcas grandes
llevas en los pies las frentes;
tú, que das muerte y das vida
a la vida y a la muerte.
Si quieres que yo idolatre
en tu guadaña insolente,
en tus dolorosas canas,
en tus alas y en tu sierpe:
si quieres que te conozca,
si gustas que te confiese
con devoción temerosa
por tirano omnipotente,
da fin a mis desventuras
pues a presumir se atreven
que a tus días y a tus años
pueden ser inobedientes.
Serán ceniza en tus manos
cuando en ellas las aprietes,
los montes y la soberbia,
que los corona las sienes:
¿y será bien que un cuidado,
tan porfiado cuan fuerte,
se ría de tus hazañas,
y victorioso se quede?
¿Por qué dos ojos avaros
de la riqueza que pierden
han de tener a los míos
sin que el sueño los encuentre?
¿Y por qué mi libertad
aprisionada ha de verse,
donde el ladrón es la cárcel
y su juez el delincuente?
Enmendar la obstinación
de un espíritu inclemente,
entretener los incendios
de un corazón que arde siempre;
descansar unos deseos
que viven eternamente,
hechos martirio del alma,
donde están porque los tiene;
reprender a la memoria,
que con los pasados bienes,
como traidora a mi gusto
a espaldas vueltas me hiere;
castigar mi entendimiento,
que en discursos diferentes,
siendo su patria mi alma,
la quiere abrasar aleve;
éstas si que eran hazañas,
debidas a tus laureles,
y no estar pintando flores,
y madurando las mieses.
Poca herida es deshojar
los árboles por noviembre,
pues con desprecio los vientos
llevarse los troncos suelen.
Descuídate de las rosas,
que en su parto se envejecen;
y la fuerza de tus horas
en obra mayor se muestre.
Tiempo venerable y cano,
pues tu edad no lo consiente,
déjate de niñerías,
y a grandes hechos atiende.
Aquí les dejo mi último poema al mar. Espero que les guste. Es bien sencillito y modesto:
Mar de mi destino
Mar sinuoso y silencioso,
que sólo ruge cuando choca la ola
y las tormentas arrecian.
Mar en calma y embravecido,
soleado, húmedo y frío,
cálida caricia en verano.
Mares del mundo,
mares de gentes,
mares de peces,
que desaparecen.
No me lleves contigo,
cuando nado solitaria hacia tus brazos.
Guíame en mi camino hacia otros espacios.
En Las Palmas de Gran Canaria, 10 de febrero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Aquí les dejo un poema que nos acerca al amor del Renacimiento, que como todo sentimiento humano es universal y atemporal:
Soneto XXXI
Dentro en mi alma fue de mí engendrado
un dulce, y de mi sentimiento
tan aprobado fue su nacimiento
como de un solo hijo deseado;
más luego dél nació quien ha estragado
del todo el amoroso pensamiento;
que en áspero rigor y en gran tormento
los primeros deleites ha trocado.
¡Oh crudo nieto, que das vida al padre
y matas al abuelo! ¿Por qué creces
tan disconforme a aquel de que has nacido?
¡Oh celoso temor! ¿a quién pareces?
¡Que la envidia, tu propia y fiera madre,
se espanta en ver el mostro que ha parido!
Editado por Cátedra, una buena editorial con excelentes anotaciones. Fue compuesto en 1535, está dedicado al amor napolitano. El nieto es el "celoso temor"; el padre "el amor"; el abuelo "el poeta", en cuya alma fue engendrado el amor. El mostro, "monstruo" es la forma culta de "celoso temor" que ha trocado en "áspero rigor los primeros deleites".
Aquí les dejo lo último que voy a hacer hoy sobre el mar. Una ocurrencia de última hora:
Peleo con denuedo contigo,
mar bravío,
que no me dejas descansar,
ni en baja ni en alta mar.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 10 de febrero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Hola, estimados internautas,
como hoy he madrugado, me ha dado tiempo de muchas cosas, y ya saben el dicho que no voy a repetir, pero, en fin, escribo, me inspiro, y sigo escribiendo, entre otras cosas que hacer, pero esto es lo último, y aunque lo he hecho para divertirme, sé que no es de lo mejor que he escrito, pero ahí va:
Soledad del escritor: la escritura
En mi solitaria estancia me acomodé,
para estas letras dejar ver sobre el papel.
Mi trabajo gratificado fue
cuando mi alma desempolvé.
Ahora escribo por gusto y con ilusión,
porque aunque solitario es el escritor,
su tarea es de mi agrado y sumo gozo.
Por su nombre la conocereis,
amigos de las letras,
pues Soledad se llama,
la querida amante de este alma.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 10 de febrero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.
Estimados internautas,
llega un momento en la vida en que te planteas ciertas cosas. Dicen que la vida es una caja de bombones, la amistad también. En esa caja de deliciosos bombones, de todos los tipos, encontrarás sabores que te gustarán más o menos, y luego irás probando uno, y seguirás probando otro, hasta que al final, empachada de tantos sabores, acabes con los bombones y sólo te quede una caja vacía, sin bombones. Curioso para reflexionar, ¿no? Esa caja debería estar siempre llena de bombones, ser retroalimentada, pero no por generación espontánea. Debería ser un intecambio equivalente como en la alquimia: cojo un bombón y repongo otro, así siempre tendrás bombones que saborear. Obviamente esto que digo, lo digo sin hablar de las relaciones amorosas, que quien me conozca sabrá que no me refiero a ello y que no me van estas cosas. Como toda flor necesita agua para no marchitarse, tu caja de bombones necesita ser alimentada, para que no se quede vacía. Eso requiere esfuerzo, como todo jardinero, delicadeza y un buen trato. Háblele usted a las flores con cariño y ellas florecerán más hermosas que nunca. Dígales cosas bonitas y ellas le devolverán una sonrisa. De la misma manera, un sólo bombón y su sabor pueden durar en la boca toda la vida. Y si no tienes esa suerte... la vida siempre será una caja de sorpresas y debemos mirar con ojos siempre niños y nuevos a las alegrías que nos depara, aunque algunos bombones sean a veces amargos. Así que mente positiva, porque los bombones son las personas, las pruebas de la vida, los obstáculos, las alegrías...
Feliz Fin de semana a tod@s.
No es mi mejor poema, pero ahí va:
Punzante es la herida de mi costado.
Como si de una operación difícil se tratara,
me enfrento a la pena de tu ausencia.
Siento el pecho y mis lados,
siento tus todos y mi ser.
Ya no puedo dejar de ver,
que de amor siempre se muere
un poco cada vez.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 14 de febrero de 2012.
Estimados internautas,
este poema se lo dediqué a un amigo, pero sólo amigo. Es mi forma de verlo desde una perspectiva distinta, como es, algo universal si se lo plantean bien:
Vivir antes de morir,
y siempre sentir.
Desgastar los huesos hasta extenuar
y nunca abandonar.
Y a veces mirar con el corazón,
y no tanto con la razón,
porque loco es el amor,
casi tanto como yo.
La vida es locura sin o se vive con pasión,
y si vives sin emoción,
no podremos difrutar del amor.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 12-13 de febrero de 2012.
Estimados internautas,
aquí mi homenaje al mar. Espero que les guste. Como isleña lo veo a diario.
El mar que me acompaña
Me lleva su oleaje hacia nuevos territorios. Isleña nací y de mar rodeada siempre estuve. Llenaba mis ojos con antojo, por poder jugar con estrellas, caballitos y arena. Agua sobraba en mis juegos infantiles en las orillas de estas playas. Arenas finas, de tostado color y ardoroso beso en mis pies. El mar estuvo siempre presente en mi ser. En mi vida como navegante o nadadora de los primeros pasos que dan esos que se adentran en el azul aterciopelado y húmedo ser vivo que es la Mar. Siempre estuve a sus pies, y él a los míos, sirviéndome como fiel amante en mis juegos con castillos, a ser princesa de los mares, en mis agujeros que con pala y cubo hacía para esconder tesoros, como mi hermana, para bañarme en su pequeña piscina a orillas de otra más grande.
Añoranza cuando te miro, añoro tus abrazos, mis sentires al tocarme. Siempre me acompañas a donde vaya, sea tierra adentro o bien con la vista siempre puesta en un inmenso ser azul brillante, con soleado semblante. Sólo en invierno, mientras más frío, más te quiero, más te recuerdo, porque aunque gris, siempre te veo azul y luminoso, refrescante y ardoroso.
En mis sueños siempre estuviste cuando desembocaba mi cuerpo en ríos húmedos. Llegaba a tu orilla como si el Guiniguada siguiera corriendo y a tí me trasladara. Siempre, siempre estarás a mi lado, aún cuando me vaya a otras tierras, cuando sólo quede el recuerdo de mi mar de mi niñez y adolescencia. ¡Acompáñame!
En Las Palmas de Gran Canaria, a 19 de febrero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Estimados internautas,
leyendo a Eduardo Punset, me han venido a la mente varias cosas que podría recomendarles que lean y vean. Por un lado, hablando sobre mundo utópicos y posibles futuros, recientemente, hoy mismo están poniendo en un canal nacional la conocida Matrix Revolutions, esa obra que nos recuerda, como hace Terminator, otros futuros alternativos, pero en modo de metáfora, pero hay obras anteriores que nos remiten a éstas últimas versiones y de otra manera. Por ej. "Un mundo feliz" de Aldous Huxley, que les recomiendo su atenta lectura, sentó las bases para la forma de ver determinados tipos de estado y convivencia humana, y en esta obra se han basado muchas otras películas o lecturas. Por citar algunas que les recomiendo: "1984", interesante ejemplo del Gran Hermano estatal que seguimos viendo en nuestras pantallas tras trece años. Antes que ésta podemos ver películas basadas en la primera lectura, como "La fuga de Logan", que tendrá muchos remakes, el último "In time" estrenada en nuestros cines hace poco, que trata sobre un mundo en el que la moneda de cambio es el tiempo de que disponemos en nuestra vida. Todos estos posibles futuros nos llevan a sacar conclusiones que les dejo a ustedes, que son bastante inteligentes para comprender.
Ahora me pregunto: ¿De qué modo está nuestro futuro comprometido para situaciones no tan agradables como se les supone deberían ser? Les confieso que cuando me hablaban en el cole del año 2000 tenía la sana inocencia de pensar que viviríamos en la Luna y llevaríamos trajes plateados y que habría coches que volarían como el famoso Delorian de "Regreso al futuro" y todas sus secuelas. En el fondo, el avance y el progreso no es tan rápido y espero que no vayamos para atrás como los cangrejos.
Eduard Punset dice que el futuro será mejor, que el pasado siempre fue peor. Espero que tenga razón. ¡Viajemos al optimismo pero pensando y actuando con cabeza!
P.D. Les recomiendo la película que está ahora en el cine protagonizada por mi querido Denzel Washinton: "El invitado". Interesante.
Feliz semana de Carnaval, amig@s.
Cuando dos almas se tocan se produce magia.
Cuando dos almas se tocan creen que todo es posible.
Cuando dos almas se tocan el universo conspira para que sus proyectos en común sean futuribles.
Cuando dos almas se tocan forman un equipo.
Cuando dos almas se tocan hay un entendimiento.
Cuando dos almas se tocan somos más humanos.
Cuando dos almas se tocan existen la comprensión y empatía.
Cuando dos almas se tocan hay amor y amistad.
Cuando dos almas se tocan todos ganamos algo.
Cuando dos almas se tocan viven experiencias nuevas y enriquecedoras.
Cuandos dos almas se tocan pueden nacer un tercero y más.
Cuando dos almas se separan hay un desencuentro.
Cuando dos almas se separan se pierde la magia.
Por eso, prefiero la primera opción, cuando dos almas se tocan, porque llamo a tu puerta con buena intención para que se abra al menos una ventana a un futuro juntos.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 19 de febrero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Queridos internautas,
quiero resarcirles por el día de San Valentín. Ya, sé que es algo muy comercial, pero es romántico tener un día especial. Como yo quiero que éste sea especial para ustedes, aquí van unas frases orientativas, ;). ¿Qué es el amor? según ciertos autores:
"Uno está enamorado cuando se da cuenta de que otra persona es única". Jorge Luis Borges.
"El amor es: el dolor de vivir lejos del ser amado". Anónimo.
"Amor no es mirarse el uno al otro; es mirar juntos en la misma dirección". Antoine Saint-Exupery.
"Todos los problemas tienen la misma raíz: el miedo, que desaparece gracias al amor; pero el amor nos da miedo". Anónimo
"Es una locura amar, a menos de que se ame con locura". Proverbio latino
"No hay disfraz que pueda largo tiempo ocultar el amor donde lo hay, ni fingirlo donde no lo hay." Rochefoucauld, François
Ésta última iba por el Carnaval.
Bueno amig@s, esto es todo por hoy. Amense a ustedes mismos y amen a los demás.
Estimados internautas,
aquí está el otro bonito texto ganador que educa en valores patrimoniales.
http://www.bienmesabe.org/noticia/2012/Febrero/la-cueva-de-pedrito
Saludos y feliz semana.
El ciclo de la vida comienza con el nacimiento. Hace millones de años nació un planeta azul y verde que fue creciendo en rica vida. La vida que albergaba era la esencia de toda la pureza que en sí recoge lo que llamamos la Naturaleza. Al principio salvaje, después domesticada, pero el planeta era un ser vivo y a veces se agitaba y rebelaba contra la tiranía de ese simio arrogante que se llegó a considerar la cabeza de la cadena alimenticia de todas las especies del planeta Vida. El planeta estuvo mucho tiempo sin este ser y cuando éste apareció empezó a cambiar, era otro ciclo en su historia. Ahora ese ser que nosotros llamamos humano está cambiando más el planeta y cree que ha evolucionado. En su corta historia, comparada con la del planeta, ha evolucionado socialmente y tecnológicamente, pero ahora ha llegado a otro ciclo que llamamos Crisis. Mientras el hombre se preocupa de la crisis, otra más de su historia, el planeta sigue cambiando, lo que llamamos el cambio climático, considerado así porque estamos acelerando un futuro distinto al esperado, al acostumbrado y, que, seguramente, no veremos los que hoy habitamos este planeta Vida. Todo constituye un ciclo y no se centra sólo en el hombre o ser humano, por encima está el planeta Vida y la naturaleza que alberga, sus cambios de “humor”, y encima de ellos está el Sistema Solar y una estrella que dicen que dentro de miles de años morirá, otro elemento del ciclo de la vida, la Muerte. Y por encima, está el Universo, las estrellas que nacen y mueren cada día en cada Galaxia, cada vez más espacio, más grande y, cada vez, el hombre más insignificante y pequeño y, sin embargo, es grande en arrogancia. ¿Y todo esto a qué viene? A que los principios y finales de cada cosa, elemento, persona, animal, sistema social, económico, político, relaciones, otros seres y planetas y estrellas, son ciclos de algo más grande, la Vida. No sabemos por qué certeramente. Unos dudan, otros creen y otros simplemente no creen o prefieren no pensar.
Estamos ante la Navidad o natividad otro año más, un ciclo más desde hace 2000 años y nos deseamos buenas cosas, pero deberíamos también hacer buenas cosas y que nuestros pensamientos y deseos sean reales y sinceros y acordes a nuestros actos, pero no una vez al año, sino todo el año. La bondad empieza con uno mismo dicen, pero la arrogancia también. Afrontemos con humildad este fin de año y nuevo año, pero no nos olvidemos de que ni los grandes son tan grandes ni los pequeños son tan pequeños, porque quien es grande en ego y dinero no es tan rico ni tan grande como quien lo es en bondad y buen hacer, y todo lo que consideramos humanidad y que compartimos puede hacernos más grandes o más pequeños según sea nuestro comportamiento. Así es la Vida y muchas veces lo olvidamos y olvidamos todo lo arriba dicho.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
En Las Palmas, a 23 de diciembre de 2011.
Pensando, queridos internautas, he llegado a estas conclusiones filosóficas que no sé si compartirán pero espero que les haga reflexionar:
Diálogo reflexivo sobre el miedo
-Sin miedo te enfrentas a la vida –dijo el joven socarronamente, tal vez burlonamente.
Le respondí que no hacía falta tener miedo en la vida, que la vida ya te lo daba todo y te lo quitaba todo en cuestión de segundos.
-¿Me entendiste?-le pregunté.
-Sí, claro, por tonto me tomas -replicó.
-Lo cierto, es que miedo sí tengo, pero más que a la vida es a la gente. La vida por sí nos sorprende, pero la gente me asusta mucho más. He visto y oído cosas increíbles y que la realidad supera a la ficción es una verdad.
-¿Te imaginas un mundo sin miedos? -me preguntó con semblante soñador.
-No, la verdad que no. Es lo que nos limita en esta vida. Es lo que nos impide hacer demasiadas locuras, es lo que nos mantiene a veces cuerdos. Aunque la verdad preferiría vivir sin él.
-Entonces, ¿concluyes en que el miedo es necesario?
-No, tampoco –le dije seriamente. Seguí hablando en mi discurso analítico:
-El miedo es una sensación, mira tú, que nos hace sentir que estamos vivos a veces. El miedo no es necesario en la sociedad, pero es un adjunto que como una lapa se adhiere a toda persona sana. Una sociedad sin represión es una sociedad libre, pero una sociedad sin normas, sin miedos a los límites, es una sociedad más bien loca.
-Entonces, repito, ¿crees que el miedo es necesario?
-No, sólo te expongo todos los posibles análisis. La pregunta exacta sería: ¿Por qué existe el miedo? El miedo es inherente al ser humano, pero sí es cierto que sin miedo y con atrevimiento el ser humano da pasos de gigantes, explora el universo y su propio planeta, hace grandes proezas, pues a veces es la sed de aventuras, la imprudencia o la misma necesidad la que les hace saltar y dar un paso más allá, con miedo seguramente, pero con valentía. Entonces el miedo es antagónico del valor, pero van unidos muchas veces. Todos son valores necesarios e innecesarios, según el momento, la persona, la institución que lo blanda como arma. El miedo no debe ser un arma de control, debe ser una medida de resguardo ante lo posible y lo peor. Ha de ser una cautela personal, no una imposición. Por eso, el miedo es innecesario socialmente, pero es importante e inherente al ser humano.
-Muchas veces siento que el miedo se apodera de mí, ¿sabes? –me dijo.
-A todos nos pasa, cierto, pero cuando dejas que el miedo sea dueño y amo, el valor o sale reforzado o amedrentado, y sólo de ti depende dejar salir afuera uno de los dos, para que brille como un sol.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 25 de febrero de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Estimados internautas, buceando en el mundo de la filosofia me he encontrado estas galletas de mi propia cosecha, y espero que les sepan bien:
Mi piel está amarillenta, como la flor que resplandece al sol
de pétalos suaves, pero con tintes de temporalidad.
Me siento la piel; ella me contiene
y no sé si podrá resistir así mucho tiempo.
Un incordio recorre mi cuerpo con picor y mal humor.
Y la tensión va en aumento
y cualquier cosa me hace sentir temor,
rabia, dolor y sufrimiento.
Me espera un momento turbio, sobrecogedor,
que me agobia y me eriza los pelos.
Me enfrento a ello con miedo y valor,
porque de ello depende mi vida.
Impaciente la espera, mis sueños me atormentan.
Mis ojeras denotan el cansancio y el estado físico.
Mi cuerpo se rebela contra mí y yo sigo luchando.
Mis emociones me dominan
y los sentimientos están más vivos que nunca.
Siento odio, amor, tristeza…
pero unas grandes ganas de VIVIR y de ser LIBRE por fin.
Sólo espero tener paz en breve
para poder descansar en esta tormenta infinita.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 3 de marzo de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Estimados internautas,
tenía ganas de jugar con las palabras y con este tema hace tiempo. Espero que les guste:
AMOR DE MIS AMORES
Me aman y yo lo sé,
te quiero y lo sabes.
No nos hacemos caso
y somos amadores
y amados sufridores.
Cuando tú me amas,
yo florezco,
cuando yo te amo
revivo y me fortalezco.
¿Qué nos queda con todo esto?
Amar sin ser amado,
pena y sufrimiento.
Amor de mis amores,
pues no, yo no puedo.
Si el amor es sufrimiento,
que me quiten ese soplo en el corazón,
dado que sentir el amor de otros
sin yo corresponder,
me ataca.
Y sentir al que me ama y yo amo,
me llena el alma.
La elección es bien fácil,
no soy masoquista,
sólo quiero ser correspondida.
Si es que no soy tan rara.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 3 de marzo de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Feliz fin de semana, querid@s internautas.
Hola, queridos internautas,
la reflexión de hoy a colación de algo que he leído es la siguiente. Según mi diccionario personal e interior, Vanidoso es aquel:
que le dice a los demás, entrometiéndose, y amedrentándolo a veces, lo que debe o no hacer, sin importarle su dignidad ni sentimientos y creyéndose con este acto mejor que ellos. Vanidad es lo que nos hace más necios, porque nos nubla la visión para ver la realidad, de que no somos perfectos ni mejores que otros. Una cosa es un consejo y otra intentar fastidiarle la vida a otras personas con malas artes y malas intenciones. Una crítica siempre que sea constructiva es bien recibida, pero si lo que hace es destrozar la autoestima y confianza de esa persona, atentar y agredir contra su dignidad como ser humano, estamos pecando, y no quiero usar lenguaje religioso, de vanidosos. Otra cosa es ayudar con buenas intenciones, pero mortificar por placer a otra persona reiteradamente es de malas personas.
Perdonen ustedes el discurso y las palabras, que no van para mis buenos amigos y los que me quieren bien, pero últimamente estoy algo cansada de ciertas cosas.
Esta es mi opinión sobre la vanidad y como éste es mi blog y Mercedes Milá escribe lo que le sale del bolo, yo escribo muchas veces lo que siento, lo que me gusta y lo que me divierte y lo que pienso, porque para ello soy libre de crear, que guste o no es otra cosa que no me incumbe a mí y depende de muchos factores, especialmente de quién lee.
Saludos y buen fin de semana.
Una noche soñé que era yo, pero no me reconocí. Era una mujer madura, de unos cincuenta años, delgada, atlética incluso, en buena forma, bronceada y con el cabello tintado por el sol. Estaba sola en el mundo, pero no me sentía mal. Todo había desaparecido: la gente, las carreteras, los edificios derruidos. No sé qué había ocurrido, pero me sentía por fin en mucho tiempo en paz conmigo misma, en plenitud, tranquila, feliz, sana, fuerte y segura. Tres niños me acompañaban: una adolescente que identifiqué como Ana y que estaba bajo mi protección y dos niños, rubios todos y bronceados por el sol. Los niños eran hermanos de distintas edades, uno muy pequeño, menos Ana, que era como mi ahijada. Eran felices. Les enseñaba a sobrevivir, con lo poco que teníamos; a pescar entre las rocas, en un mar hermoso y con una luz radiante de verano. Luego caminé hasta su casa, donde habíamos vivido, y sólo pude pensar: ¡Qué bien nos hubiera venido poder contar con alguien tan práctico como él ahora! Sentí pena, pero no dolor y ese recuerdo me sobrecogió, pero me desperté en paz. Como si por fin hubiera alcanzado la armonía en mi vida. Era un nuevo mundo y no me sentía sola.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 5 de marzo de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Hola, estimados internautas,
escribo como lo haría Cervantes en su prisión de Argel, poniéndome en la piel de alguien que bien podría ser preso hoy día en algunas partes del mundo, no tan lejanas como pudiéramos imaginar. Este es mi escrito sobre la esclavitud:
Escribo esta carta desde mi celda. Hoy día, tengo 35 años y llevo viviendo en una celda cerca de 11 o 12. La memoria me flaquea, dado que no sé exactamente cuándo empezó esta desdichada locura de vida. El tiempo pasa rápido y lento a la vez en esta situación. Mi presente se ve más optimista que mi triste pasado, pero desde la esclavitud todo se ve siempre con un punto de vista más negativo. Los que no hemos nacido esclavos amamos la libertad, pero después de tantos años recuerdo lecturas de mi juventud, como la que habla de la venganza del prisionero Dantés, que me hacen tener esperanza. Si la esclavitud no existiera muchos seríamos por fin libres, pero desde mi celda la vista no es halagüeña. La libertad es un espejismo desde aquí. Es tan surreal y tan difícil ponerse en la piel de un esclavo que muchos no lo comprenderán y sólo se preocupan de creer las boberías que otros le cuentan para justificar lo injustificable, lo aberrante de esta situación. El fin no siempre justifica los medios, aunque haya una supuesta razón de estado. Contradigo a Maquiavelo, sí señor, no tenía razón en que controlar más al ciudadano les dé poder para esclavizarlo. Hasta los hombres del Renacimiento valoraban al hombre como centro de todas las cosas. Ese humanismo estará presente en la cultura occidental mucho tiempo, pero está en receso en los actuales.
En un periodo de crisis, la vida en esclavitud es una verdadera locura, dado que la situación es aún más agobiante y apremiante para la víctima. Escribo estas letras con el único medio de que dispongo, mi tinta y mi papel, bien proporcionado por manos generosas que se apiadan de este pobre esclavo. Mi nombre, mal usado, mal nombrado, manipulado, son tantos ya, que hacen más impersonal intencionadamente a este pobre esclavo de las mentiras y engaños de tan altos delincuentes. Las excusas son tantas, que no me hacen más que sospechar en secretas y malvadas intenciones, que sólo el ser humano es capaz de elucubrar mientras más encumbrado está en las alturas. Antes que yo ha habido muchos hombres en la misma situación, pero si la prisión es un lugar triste, difícil, delirante, más lo es estar prisionero de las bajas pasiones y locuras de quién aprisiona y encarcela a inocentes sólo por el mero hecho de pensar libremente, de ser seres humanos buenos y de vivir y ser pobre. Ser pobre es la mayor garantía para ser considerado Nada, pero Nada sabe que es algo, que tiene inteligencia, entendimiento, cordura y humanidad para no caer en esa trampa de la ignorancia, de la insensibilidad, de la maldad de los que le aprisionan.
Por desgracia, aún en el mundo conocido hay muchas situaciones similares a la mía. Crean un circo entorno a ellas y las hacen manipular con malos modos para hacerlas parecer más bonitas o más terribles de lo que son, según interese en cada momento; muchos medios hay puestos a su alcance para ello. Por ello, desde mi celda exhorto a la libertad de los librepensantes, y lo comunico porque poco tengo que perder ya. El hombre del liberalismo creía en la igualdad, libertad, la propiedad, y la democracia. Pero la propiedad de personas contradice todos estos principios que defiende tan falsamente.
Mi inspiración para esta carta… una bella historia antiesclavista llamada Amazing Grace, que me ha dicho a mí mismo: ¡Ed-Mundo, piensa, no te dejes aprisionar!
En Las Palmas de Gran Canaria, a 13 de enero de 2012.
Hola de nuevo, estimados internautas,
aquí está lo último que he escrito, puro sentimiento automático:
A ver qué sale. No sé qué esperar, si una noche tu fiebre me despertó a llorar.
No sé qué hacer, no sé cómo actuar, con un sentimiento que me ahoga cada vez más.
No puedo pensar más que en ti y cuando creo que te despisto tú estás ahí, al acecho.
Te sueño cuando no quiero, pero es lo único que puedo hacer en estos momentos.
Pensamientos y sueños en discordia, no dejan de atormentar a esta mujer con sombra.
Me gusta pensar en lo vivido, en lo bello que tiene la alegría de tu sonrisa,
si te miro, no, no lo creas, no me da precisamente risa, sólo ternura y cariño me inspiras.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 2 de abril de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Queridos internautas,
mi agradecimiento a través de las letras a todos esos escritores que me inspiraron con sus lecturas, que me enseñaron con sus talleres, que me dieron ilusión de nuevo por escribir:
Al trovador de palabras
Homenaje a los escritores
Tú, que con tus palabras rimadas, llenabas de belleza cada estancia.
Juglar y trovador contemporáneo hilas cada frase para hacer de la vida una balada.
Con tintes cómicos a veces, con dramatismo otras, con amor y desamor muchas, como la vida misma.
Tú que escribes, no con pluma como antaño, sino con el iphone, el ipad, o el ordenador en tu casa y tu trabajo. Para ti ya es un trabajo escribir, trovar letras, palabras, frases, párrafos, que todas juntas componen una oda a la belleza, a miles de vidas, a miles de personajes, a miles de anécdotas no antes contadas o sólo recordadas de memoria.
La cadencia de tus verbos se balancea como la sinuosa ola sobre un mar de páginas ondulantes, blancas como la espuma de un mar de ideas.
A ti, escritor, trovador de las palabras, que en un día como hoy te conocí, y llenaste mi imaginación de imágenes, de escenas, de historias que me relajan, me inquietan o me enaltecen si bellas son. A ti te dedico estas humildes palabras inspiradas por tu genio, tu sencillez y tu ejemplo.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 10 de abril de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Esta mujer que hoy recoge tus miradas, no sabe a dónde le llevará el viento que agita sus palabras.
Su voz firme, dulce y otras chillona, retumba en muchas moradas.
Risa me da de los que creen conocerla mejor que ella misma, pues eso es que nunca han sabido más que oír ruido, en vez de escuchar corazones.
Su sonido, el de su corazón, es imperceptible para la mayoría, y sólo llegará al que ella ama, sea amigo o familia.
Nunca los mentirosos infieles de su vida podrán tener a la que tanto aspiran y ella no se los dará. Su alma sólo a ella le pertenecerá.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 10 de abril de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Como dos gemelas eran Noche y Día, pero no idénticas, sino opuestas. Si Noche decía luz salía la Luna y si lo decía Día, salía el Sol. Así pues, Noche y Día vivían vidas paralelas, pero nunca fueron más diferentes. Noche era todo sombras, tristezas y peligros, y, vale, un poquito de misterio, cansancio y pasión furtivas. Sin embargo, Día era todo lo contrario: alegrías, riesgo pero con vista, mucha luz y a las miradas nunca podía tener una vida discreta, aunque siempre estaba llena de energía y de actividad. Día no paraba; era frenética. Noche era perezosa y se cansaba pronto. Un suceso ocurrió un festivo, cuando Noche y Día se encontraron. Todos miraron al cielo y allí estaba la respuesta a tan extraño ejemplo de bipolaridad. Eclipse era su hermanastro y sólo asomaba cuando tenía algo importante que comunicar, cada algunos años, a veces demasiados para ser recordado por todos. Hay hermanos que son como la Noche y el Día o eso dicen los viejos. Noche tranquila y Día un trasto, en fin, travesuras aparte, todas las personas son muchas veces Noche y Día y otras Eclipse, para estar más completos. Unos son más nocturnos y otros más diurnos, otros están eclipsados y esperan la oportunidad de dar la cara, en fin, un pizquito de todo a ratos, porque no hay constantes en las emociones, en los sentimientos y en los comportamientos, sólo tendencias, y no es una ciencia exacta ni pura. No hay matemáticas en este universo, hay humanidad.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 22 de abril de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Libertad que te escapas cuando te busco.
Libertad, amada sensación de poder hacer y deshacer a antojo.
Nunca supe qué te pasó. ¿Te escapaste o te me robaron?
Te busqué muchos años intentando encontrar una respuesta, la verdad.
No te dejaste ver, no te dejaron.
Supe ser rebelde porque no me dejaron otro remedio.
Luché, sabes que lo hice y lo sigo haciendo para encontrarte.
Los vuelos de los pájaros y sus cantos me indican dónde puedes estar.
No puedo llegar hasta ti, porque estás lejos.
Mis manos están limpias pero vacías.
La impotencia anida en mi corazón, triste y ajado de tanto esperar.
Tus alas, las mías, cual ángel alado son un ansiado regalo.
Dame una pista de dónde te hallo y volaré hasta ti, mi ser más amado.
Te amo. Te añoro. Te deseo. Te espero.
Sé que algún día llegarás y no sé si me encontrarás.
Pero si se diera esa casualidad, por fin podré vivir en paz.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 3 de mayo de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
Un día como hoy me pregunté qué hacía aquí.
Un día como hoy me pregunté qué es del mundo, qué pasa alrededor.
Un día como éste estaba esperando respuestas y me encontré con piedras y obstáculos en el camino.
Un día como hoy supe que el mundo necesitaba cambiar y no sólo yo, como me venían diciendo tantos años.
Un día como hoy me dije: aún queda esperanza si seguimos luchando.
Y ayer, supe que tenía razón.
Pero, mañana, mañana no sé si todo habrá valido la pena. Si tanto sufrimiento, lucha, y cansancio han servido para algo. Porque nosotros construimos el mañana, aún me queda la razón de pensar que construiremos algo mejor, que el mundo no se va a acabar y que las crisis van a ser derrotadas como todo aquel monstruo de diez cabezas de los cuentos. Porque nada es imposible con la fuerza de miles de brazos, piernas, mentes y corazones.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 14 de mayo de 2012.
Queridos internautas,
este mundo de la escritura tiene a veces razones que desconozco ni entiendo, otras me motivan los amigos, los conocidos, me inspiran para crear algo nuevo y ustedes que lo leen me impulsan a seguir haciéndolo. Por eso, gracias y esculpan palabras, exprésense, disfruten y vivan.
Esculpes palabras como quién modela su propia imagen. Le das sentido a un nuevo ser, crees que vive, pero, primero dentro de ti, para luego nacer en las afueras de tu mundo. Como si tu hinterland emocional, relacional, psicológico, cultural se nutriera de las palabras y, a su vez, los verbos se nutrieran de él. Sí, esculpes palabras y no sé por qué, pero llegan a ser frases que tienen formas conocidas, familiares, que me evocan nuevas miradas, nuevos yos, nuevas entradas. ¿No sabes que quién modela una figura es un ser creativo y quién modela palabras les da la voz? –me pregunto mientras tomo un revitalizante café.
Sentada pensando sin hacer nada una tarde primaveral, casi veraniega, sentí que algo me punzaba en el corazón. Eran las palabras que venían a decirme la razón y la emoción de todo lo que ayer tú quisiste dejarme ver sobre el papel.
En Las Palmas de Gran Canaria, a 17 de mayo de 2012.
Auxiliadora Rodríguez Suárez
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